Manières - L'Ombre de la Hache

Un poète vient sournois et rampant et celle qui est déjà grise pauvre puce malade saute et atterrit dans un RER qui file aussitôt à travers les circonvolutions souterraines de la place de l'"Etoile" pour échapper aux exigences de la circulation intense de la surface..........la machine fait une pause (brève) devant

Maison de la poésie ,

Massif bordel bourgeois........

Tout ça a des allures banales et convenues de soirées mondaines, se dit-elle déçue en entrant dans la salle lambrissée. Ils se connaissent tous. Beaucoup de jeunes filles trop belles, trop décolletées comme des précipices. Poésie donc...En voici: de l'estrade, au micro, la fille du grand démoniaque se met à lire, réciter, psalmodier.... Les crétins croient à une démonstration littéraire de plus. Mais non, non, ce sont là des prières noires, un tribut aux Mouches. Blabla ésotérique sur fond d'alcoolisme mondain ? bolosse caillassable ? pas tout à fait...car soudain, les yeux mort de la fille s'allument comme des projecteurs de théâtre, alors les spectateurs entendent une série de coups sourds frappés aux murs suivis de grincements de chaises, de gémissements spectraux et autres bruits insolites et lugubres et les tables se mettent à tourner, et certaines à se poursuivre follement au milieu de la salle....Elles subissent manifestement l'effet d'une force démoniaque qui les pousse hors du domaine connu des objets. Peur panique. D'autres se disent mais non, cela ne peut être, c'est une illusion d'optique, un truc d'escamotage, Quelques cris aigus déchirent l’atmosphère survoltées. On tombe pâle. Bien, illusion d'optique (et illusion auditive) puisque c'est ainsi que vous le comprenez. D'ailleurs ça a cessé, tout à fait cessé maintenant. Bravo ! Huit-Semences a encore frappé, s'exclament les spectateurs lettrés. Applaudissements ! Ovations ! Elle est sensationnelle cette fille. Mais elle a besoin, comme tout le monde, de consolation ou d'une solution rationnelle, à la fin de la soirée. 

  ELLE. Entre ses jambes la blessure mûre parle sa solitude de saison. C'est l'hiver et les flocons en chute lente la traversent. Sans bien connaître le langage humain elle en possède le terrible pouvoir de mystification. Analysons. ELLE à 1000 ans et un œil sombre comme les bords d'un lac.... 

Le poète malade drogué lui parle fleurs fantastiques et oiseaux inconnus, il lui parle intime par le conduit de l'oreille. Mais soudain il passe sans prévenir à des choses de moins irisé ponctuée de pressants appels du ventre. ELLE s'enfurie: ce ne sont pas là des manières, mon pauvre ami. Voilà. Elle a dilapidé son forfait téléphonique pour rien, pour des bêtises, pour une illusion, des tables tournantes qui ne tournent pas. Ses longs cils battent. Qui donc, remplacera l'ombre de la hache ?